Diário de um suicida III

O Sonho

"Percorro as ruas. Não chove, mas deixo marcas de mim pelo passeio, são marcas que parecem pingos minúsculos da água dos céus.
Não há dilúvio, há uma confusão de pensamentos, ideias assombrosas, tempestuosas, obscuras, de raios de morte e que os parta, choques de razão e sentimento, há trovoada...

...continuo...

...percorro meio caminho, penso que o é, mas o fim parece tão longe e difícil de alcançar, o passeio está numa avenida, que de tão longa, é ponto de fuga.
Corro e não alcanço, o sol queima-me a pele, o sal seca-me os olhos, não vejo o horizonte...
Um buraco! Contorno ou passo por cima?
Tento um salto...
...falhei, caí!"

Francisco levanta-se e vai à casa-de-banho, olha a parede onde está o espelho que o espera todos os dias.
Junto do lavatório e sem olhar para o seu reflexo, Francisco, abre a torneira de àgua fria, junta as mãos em forma de concha e atira o liquído para a cara, molha os cabelos também.
Depois?
Depois olha os olhos de quem não vê, vê o reflexo esbatido de um estranho e ouve os sussurros dos amigos, que o rodearam e que , agora, lhe segredam palavras e levam Francisco a dizer:
"Rodeiam-me, mas tudo o que tenho, sou eu!"

E o batimento cardíaco de Francisco é acelerado nesta altura, tanto que, a fúria o invade e o homem, que não faz mal a uma mosca (só a si mesmo, pelos vistos), acaba de bater com a cabeça no espelho e tem agora as duas mãos ensanguentadas, a tapar os olhos, a cara, e chora, chora como o menino "Chiquinho" chorava aos cinco anos, quando fazia "dói-dói" e esperava o colo da mãe...