A mancha

A madeira era de um tom castanho escuro, mais escuro ainda por causa do verniz, mas ali, debaixo do tapete estava a mancha. A mancha de um tom castanho claro, sem verniz de tanto detergente, de tanto ser esfregada...
A sala era escura, apenas com um candeeiro cujo foco incidia no cadeirão que estava ao lado da mancha tapada pelo tapete...
Mas houve uma altura em que a mancha não existia, em que as cortinas se abriam e deixavam entrar a luz natural... Foi nessa altura, numa tarde de inverno, em que a chuva castigava os vidros e furava guarda-chuvas, que a mancha se formou.
O toque da água fria e forte a bater na janela, quebrava o silêncio do momento, o silêncio forçado pelo que tinha acontecido... Ali, caiu ela, postrada sob os joelhos, caindo como que em camara lenta, batento com a cabeça no chão...e tudo ganhou cor. Ganhou a cor do erro, da aventura incosnciente, do medo, do sofrimento...
Já não havia silência...havia ela, a mancha, o pedido de ajuda, a ajuda a chegar, ela morta, ela viva, ela morta numa morte que não era o fim, eles presos a uma morte de vida.
Não desligam a máquina, o peso de uma morte doi mais...
O tempo passa, a mancha fica...
Ela morta-viva, sem consciência do que lhe aconteceu, Eles vivos- mortos, com peso na consciência pelo que aconteceu.
Eles olham para Ela todos os dias e lembram-se que a estupidez humana não tem fim, Ela "estúpida" na vida, sem saber o que aconteceu, sem conseguir saber...sem ver a mancha que Eles todos os dias calcam...
A mancha está escondida, a consciência não... A mancha foi efeito da incosciência, surgiu na sofreguidão da consciência humana em querer apagar, em querer esquecer,porque não suporta a dor, porque não suporta a culpa...

O tempo passa...talvez a mancha seja de novo envernizada, talvez a madeira seja substituída... quem sabe talvez Ela acorde e liberte a consciência Deles.