Campo de cipestres

A ânsia de te ter domina, agora, toda a razão do meu ser. Sou tua mesmo que não te apercebas ou não queiras aperceber. És meu...platonicamente.
Os resquicíos da minha alma, teimo em querer plantá-los num campo de cipestres. O negrume ocupou tudo aquilo que sou e sobrevivo tentando não sobreviver.
Não é por tua culpa, não é por culpa de ninguém. Eu não consigo enfrentar aquilo a que uns chamam Vida e outros Existência. Tu és apenas uma desculpa, o motivo para mais um falhanço, para mais um erro meu.
Vaguear à noite (na noite), tornou-se hábito, não conto estrelas, não aprecio o luar, conto antes os mendigos, que espelham em tanta coisa o meu estado de alma, e aprecio a solidão do caminho. Procuro ver-me sozinha nas ruas, só assim o sentimento se torna físico, só assim consigo passar o ruído da minha mente para o eco dos meus passos nas pedras da calçada.
Se eu repetir a palavra "morte", ao expoente do meu desejo, consigo morrer?
Diz-me que sim! Eu e tu, só desta forma, nos livramos de mim?
A morte é a único caminho que consigo ver e que vai solucionar tudo!
Não te peço ajuda... basta não impedires o que vou fazer. Mas acima de tudo não sintas culpa e não ignores este meu pedido.
A antecamâra da minha morte é o hoje, não posso deixar para depois....
Como me despeço? "Adeus..."?